вчера в ночи слушала Алиби
и моему воображению рождались столь теплые, невесомые, нежные картины...
такие легкие и воздушные, как мираж.
я могу описать их прозой. но вся проза у меня грубая, сухая и угловатая...
сразу возникла мысль зарифмовать... но как передать всю эту невесмость.
короче, к чему это я...
если у меня этого в итоге не выйдет. никогда не признаю себя поэтом...
хотя, омг, поэт - это так громко и пафасно, что я все равно никогда себя им не признаю
