я бы даже стихом это, наверное, не назвала. просто написалось.
Зима, что усыпляет недостатком солнца,
Берет, что хочет… Улыбается, смеется.
Сбивая с ног порывом ветра,
Убивая темнотой утра.
Где даже толком не дает проснуться,
Что б различить, где завтра, где вчера.
И стервенеешь, в панцире пуховом,
Закатанная в музыку и рифмы.
Готовая обидеть каждым словом,
Того кто попытается пробиться,
Ворваться, прорости, укоренится.
В неплодородном слое твоего сознанья,
Где лишь порос сорняк сомнений и отчаянья,
Где нету места полевым цветочкам
И слово каждое - одна сплошная точка.
А ты из точек строишь предложенья,
Не прекращая своего движенья.
Меняешь день за днем свои наряды,
Другой костюм и новый цвет помады.
Что б не привыкли, не запомнили и не признали
При следующей случайной встрече, не поняли, что знали…
Обещали, звали…
Любили, понимали… да едва ли!
Чтоб не привык никто и не решил, что знает
Все то, о чем ты по ночам рыдаешь.
Когда все валится из рук и так ломает,
Что ты уже совсем не понимаешь…
Чего ты хочешь, от чего страдаешь,
Куда идешь ты и о чем мечтаешь,
Чего ты ждешь и от чего ты убегаешь…
Не знаешь.
Засыпаешь…
На рассвете.
И ставишь точку на бессмысленном куплете,
Одной и той же не допетой песни.
И думаешь, что сможешь интересней
Прожить ее еще раз, как проснешься…
И может быть, тогда ты улыбнешься.
20.01.2012.